Hola a todos, soy mortiziia y desde el pasado 2 de octubre estuve en Berlín estudiando Traducción e Interpretación en la Humboldt-Universität. ¿Y a qué viene esto ahora? Pues es fácil: si estás leyendo sobre mí por primera vez, llegas un poquito tarde. Es en este mes cuando un futuro Erasmus que se va a Alemania sin hacer el curso de idioma intensivo de la universidad se pone a buscar información cual desesperado en la red, lo sé por experiencia propia.

Llevo dos semanas en casa y cómo no, mi profecía de “a las dos semanas ya estaré muerta de asco” se ha cumplido. He salido una vez con mis amigas en estas dos semanas, hasta las doce de la noche en plan Cenicienta, he salido otro día a hacer un botellón en el que no pintaba nada y he ido a Sevilla a un cumpleaños al que llegué a las 3 de la tarde y del que me tuve que volver a las 7 porque mi novio, con el que me he peleado, se aburría muchísimo y él lleva el coche. Pero por lo menos… por lo menos tengo mi cuarto, lo único bueno de la vuelta. Sólo mis paredes moradas atestiguan mi desconsuelo. Hace un par de días me puse Goodbye Lenin y la tuve que quitar a los veinte minutos, porque empecé a llorar ya en la cabecera de la película, que muestra imágenes emblemáticas de la ciudad.

Estaría bien despedir este cuaderno de bitácora que me ofrecieron hacer desde www.erasmusworld.com con un bonito resumen del año, pero no puedo compactar en unas líneas todo lo que he vivido. No voy a decir que el Erasmus me ha enriquecido especialmente como persona, ni ha sido Erasmus Orgasmus (como todos habéis podido comprobar, y yo más que nadie, maldita sea mi suerte), ni he aprendido mejor el idioma, ni voy a decir que la experiencia ha valido la pena a pesar de cualquier contratiempo y he abierto mi mente a nuevo modo de pensar. ¿El Erasmus te cambia? No sé cuál es la impresión exterior, pero yo me siento exactamente igual que hace un año, lo único que ha cambiado es la suerte de tener un montón de cosas vividas para recordar. Volveré a Berlín en cuanto pueda: de vacaciones, de visita, para quedarme allí, no lo sé. Volveré y no será nunca lo mismo. En cada esquina de Friedrichshain hay un graffiti punkarra que me recuerda a la gente que se ha colado en mi vida en estos diez meses, y quizá con eso me baste para seguir dibujando historias nuevas sobre un gran mural en la ciudad con el muro más famoso del mundo. Nunca nadie podrá ver el Berlín que se me ha quedado grabado a fuego, pero lo he intentado compartir con todos los curiosos. Si alguien ha leído entradas de esta bitácora y ha sentido el gusanillo por conocer una ciudad que antes no le decía nada gracias a mis pequeñas largas historias, me alegro: para algo al menos habrá servido descubrir mi vida a todo el que quisiera asomarse. Y si nadie ha sentido ninguna curiosidad, lo siento, a lo mejor estaba demasiado preocupada por colmar la copa de mis propias expectativas.

Berlín y el blog han significado mucho para mí. Como dicen allí los vendedores de periódicos en el metro, muchas gracias por su atención y que sigan teniendo un viaje cómodo.

Desde este día, la acción nacida de la contemplación se convirte en recuerdo: es aquí donde termina mi experiencia Erasmus.

La ausencia de mensajes desde mi vuelta no se ha debido a la desenfrenada vida social que tengo aquí: nada de salir, nada de quedar, nada en un sitio donde, de todas formas, no hay nada que hacer. Pensaba escribir sólo un mensaje de despedida coincidiendo con el aniversario de la apertura de este blog, contando la vuelta y todo lo demás, pero el incesante palpitar de mi yugular ha propiciado la aparición de este mensaje intermedio, que podría haber sido titulado “Cuestiones burocráticas n+1″. Si seguimos con los términos matemáticos, el límite de mi paciencia tiende a infinito y el de la competencia de los empleados del secretariado de movilidad, a cero.

Me he levantado temprano esta mañana para irme a la estación de autobuses, para llevarme un disgusto considerable: ya no estoy en Alemania, amigos, y esto se nota sobre todo en el transporte público, el volumen de coches en las carreteras y el estado de las mismas. Hay un autobús Marbella-Málaga a las 8:45 directo que tarda unos 50 minutos para un recorrido de 57 km por autopista: podéis calcular vosotros mismos la velocidad media del cacharro. Ese lo he perdido, claro. El siguiente autobús directo a Málaga es a las 10:15. ¿POR QUÉ? Los autobuses directos hacia el aeropuerto salen diariamente cada 45 minutos desde las 5:30 am hasta las 23:15 pm, lo he descubierto hoy; los directos a Málaga pasan cada dos horas de lunes a sábado desde las 8 am hasta las 20 pm. A partir de ahora tendré que irme al aeropuerto y desde ahí coger tranquilamente la línea urbana que lleva al centro. Bueno, ¿qué he hecho? He cogido el autobús en ruta de las 9.15, y he llegado a la estación de autobuses de Málaga a las 11:07. Dos horas. Para llorar.

Otro autobús para subir al Campus de El Ejido, he dado unas cuantas vueltas antes de encontrar el susodicho Campus (yo estudio en Teatinos y he estado dos veces en El Ejido en seis años, ambas veces me llevaron en coche) y al llegar he entrado en la primera facultad que he visto con la puerta abierta y un enorme cartel, “BECAS”, sobre la cabecita de la funcionaria del mostrador.

-Hola, vengo a entregar los documentos del fin de la estancia Erasmus.
—¿De qué?
-Los documentos de Erasmus. ¿Dónde está la oficina de relaciones internacionales?
—No, no, de eso no hay aquí, es en Teatinos.
-En Teatinos hay un subsecretariado sólo para informar, el tema de los papeles se lleva aquí.
—Ah, pues… no sé… esto es la sección de becas.
-Mire por favor dónde está el departamento de movilidad, el secretariado de movilidad, la oficina de relaciones internacionales… como quiera que se llame, está en este Campus. El nombre de la persona encargada es Fulanita Detal., si busca su despacho en la base de datos…
—Es que yo de Erasmus no sé nada. Mira aquí enfrente, que está la facultad de industriales, a ver.
Uno, dos, tres.
Cuatro, cinco, seis.
Yo me calmaré.
Todos lo veréis.

Estoy pagando con el dinero de mis tasas a esta gente para que encima sea yo la que les informe de qué se hace en cada campus.

Me he ido a Industriales (sabiendo de sobra que ahí no era) y ahí tampoco sabían nada. Me han enviado al Pabellón de Gobierno. En el Pabellón de Gobierno me han dicho que estaba en el Pabellón de Gobierno Adjunto. He recorrido todos los edificios del campus de El Ejido; sólo me ha faltado la facultad de Ciencias Económicas, y porque estaba cerrada. En efecto, en este Pabellón de Gobierno Adjunto estaba la oficina de movilidad. He llegado, he sacado mis papeles y he dicho a lo que iba. Había dos personas. Se han mirado con cara de póker. Me han mirado a mí. Uno de ellos me ha dicho: “Eh… pues… déjalo aquí, encima de la mesa.” He hecho una pregunta acerca del convenio financiero. Se han vuelto a mirar entre sí.

—Verás, es que aquí no hay nadie encargado de los Erasmus ahora. Todo el mes de agosto están de vacaciones y claro…
-Pero bueno, en el convenio está estipulado que tengo que entregar este papel en el plazo de una semana desde mi vuelta a España y en el peor de los casos, ANTES del 30 de agosto.
—Ya, bueno, déjalo ahí.
-¿¿No ha venido ningún estudiante Erasmus más a traer estos documentos de vuelta??
—Sí, sí, pero todos en julio, cuando todavía estaban los responsables de Erasmus.
-Bueno, y ¿por qué me obligan a traerlo antes del 30 de agosto si no va a haber nadie para atenderme?
—Nosotros de eso no tenemos la culpa…

Ya sé que ellos no tienen la culpa. Las cosas simplemente funcionan así de mal. Estos individuos, por no saber, no sabían ni lo que tenía que entregarles: podría haberles dejado allí un papel con una etiqueta de Anís del Mono como sello y les habría parecido estupendo.Y son los encargados de Movilidad durante todo el mes de agosto. Tampoco sabían, naturalmente, lo que tengo que hacer para que me ingresen el dinero de julio, ya que por defecto si te vas para un curso completo la UMA te da la beca para nueve meses, y yo he estado diez (tendría derecho a beca durante doce meses). 200 euros que se me van a perder en el aire, lo estoy viendo venir.

Mirando las asignaturas… en el peor de los casos de tener que hacer absolutamente todo lo que no he hecho este año, tengo 6 asignaturas (teniendo en cuenta que me convaliden lo que OBLIGATORIAMENTE me tienen que convalidar: la libre configuración y la asignatura de traducción especializada de alemán). Si tengo suerte (JE) podría convalidar Procesamiento del Lenguaje Natural y hacer otra optativa de la que estoy ahora matriculada en la convocatoria extraordinaria de diciembre, para así ahorrármela en la matrícula. Una optativa más tengo que hacer por cojones: la que me dejé el año pasado.
Intento verlo en positivo. Como mucho, seis asignaturas, y se acabó.

La vuelta es muy difícil. Mi madre ya ha insinuado que me ayudará a pagar un piso en Málaga. Es evidente que en la práctica mis padres también prefieren soltar los cuartos antes que tenerme en casa.

Es muy difícil describir la tristeza sin caer en el dramatismo, y yo ni siquiera voy a intentar no hacer esto último. Mucha gente se ha despedido ya de mí, pero ahora me toca a mí decirle adiós a todo y a todos los que siguen aquí, sea por unos cuantos días más o para siempre. Adiós a los putos kinkis que cobran 5 euros por la fiesta de la Fuckparade en el Tacheles (la que se suponía que se organizaba en contra del espíritu comercial de la Loveparade, sí, esa misma), a los trenes puntuales, a las clases donde realmente tienes la sensación de aprender algo… a todo eso y a mucho más. No hay nada, nadie, que me haya hecho estar tan cerca de la felicidad como esta ciudad. Berlín te acepta tal y como eres; sólo Berlín ha aceptado mi amor sin fijarse en mi ropa, en mi estupidez congénita, o en mi habilidad para cortar verdura en trocitos diminutos. Y es la primera vez que alguien acepta que le quiera. Esta es mi última entrada desde la ciudad.

Adiós, Berlín.

Un pedacito de mí vivirá siempre acá (un pedacito chiquitito). El resto morirá junto al mar. (Aparece en una pared de Friedrichshain).

Con tanta tristeza repartida en los últimos mensajes, apenas he contado qué ha sido de mi semana; a pesar de estar con el pañuelo en la mano gran parte del día, moqueando, estoy exprimiendo hasta la última gotita de mis días finales en Berlín. Básicamente, ya no lloro lágrimas, sino alcohol, porque de alguna forma tengo que expulsarlo de mi organismo. Es muy interesante el aspecto cultural de la ciudad, sin duda, pero en esta última semana no he visitado ni museos ni exposiciones: me estoy dando a la cultura de la botella y del club, que en definitiva es una parte esencial de la vida aquí.

Desde el viernes pasado he salido todos los días hasta el amanecer y dormido menos de cuatro horas cada día, ya que todavía he tenido que estar arreglando esas interminables cuestiones burocráticas. El lunes, tal y como ya adelanté, fui al Duncker con la ternerita galega y Annette, una alemana majísima, y allí nos encontramos con otro chico de mi clase. El sitio está genial, los lunes hay fiesta “siniestra” y estaba lleno. Bebidas asequibles, buena música industrial, pista de baile y patio interior para tomar el fresco aderezado con una barra de cocktails*…. Nada más llegar, vi a un auténtico Brandon Lee (para los que estén perdidos: era el protagonista de El Cuervo) que se me quedó mirando, señores, sí, a mí. Como recién salido de la película, con sus greñas, sus botas, sus pantalones negros, su cara de rompebragas… sí, lo tenía todo. Un calvo se puso a ligar con Alba a los cinco minutos de haber llegado y empezamos a sospechar que o la gente está de muy buen humor con el calor o hemos estado saliendo un año por los bares equivocados. Después de pegarnos un par de bailes a lo alemán en mitad de la pista, salimos al patio y empezó la parte grave de la borrachera, a golpe de caipirinha. El Brandon Lee estaba en la barra a mi lado con oscuras intenciones, pero la presencia del otro chico de mi clase, que a mí no me gusta hablar, pero iba como Topacio y no dejaba de abrazar y proclamar al mundo que él podría dar puntos si no fuera tan tímido, impidió un acercamiento efectivo, aunque sí llegó a decirme alguna cosa y descubrí que no era alemán.

Pese a los impedimentos, el Brandon no desistió y se quedó primero en la barra todo el tiempo que estuvimos y luego en una silla que colocó a propósito a cosa de un metro de donde los demás estábamos y mirando con una mezcla de “descaro-timidez” hasta que todos empezaron a darme calor para que fuese a hablar con él. Dar calor es sinónimo de presionar. Sin embargo, no estaba yo en condiciones de hablar con nadie, tenía un ciego de estos de quedarte dormido por las esquinas, y mucho menos con el calor que me estaban dando, que el Brandon ya no sabía qué hacer al ver cómo las tres personitas de mi alrededor no dejaban de señalarlo (a un metro de distancia, lo juro). Alba, que es bastante más suelta que una servidora, se cansó de esperar a que él viniese y se puso a hablar con él, a “meter fichas” (aunque el calvo seguía por allí). Y yo… qué iba a hacer allí ya? Yo me marché a casa, tal y como reza el mensaje que le mandé a Talía, más ciega que un topo de cemento. Brandon resultó ser belga (de esto me enteré a posteriori) y un encanto de persona, pero al final el esfuerzo del calvo tuvo su recompensa y Alba la suya con un merecidísimo tercer puesto en el juego de los puntos, del que hablaré más adelante. Estar tan bueno y no comerte ni los mocos debe ser aún más triste que mi situación :_D

El martes quedamos con Paula para despedirnos, y lo que iba a ser una cerveza en el Jailbreak se convirtió en tres y luego otra más en un pub indio, donde además fumamos shisha de cereza (pipas de agua).
Ya el miércoles, es decir, ayer, quedamos por la noche para la Gran Gala de la Entrega de Diplomas en el bar de la residencia, la Melle.

Anoche el bar estaba lleno: se notaba que era el último miércoles. La ganadora ha sido una de las canarias, que además de estar bastante bien físicamente, ha pasado todo el año trabajando a pico y pala en obras con todas las nacionalidades habidas y por haber y ha obtenido la irrisoria puntuación de 275 puntos, lo que dice mucho del Erasmus en Berlín. Después, la otra canaria, con 250, en tercera posición Alba y Talía con 225 y así hasta llegar a los cero puntos del diploma de Sebas y del mío propio. Orgullosa puedo estar, sí señor: he ganado todas las apuestas que se han hecho negándose a reconocer a la antiatracción que despierto. Y lo mejor que uno puede hacer después de recibir un diploma con cero puntos es, por supuesto, irse al K17 a ahogar penas en alcohol y música, los dos placeres de mi vida en ausencia de otras actividades. Me lo pasé muy bien, estuve con Annette hasta las 6 de la mañana, otra vez.

Cuatro horas después, a las 10, me he despertado por culpa del calor. Una ducha y a la oficina del distrito, a “desanmeldarme” o “abmeldarme” a gusto del lector, o lo que es lo mismo, a borrarme del registro de empadronamiento de la ciudad. Ahora soy como un turista más, qué sofoco: cuando el ayuntamiento me envió la carta informándome de mi derecho a votar en las elecciones del distrito me hizo tanta ilusión!!!
En la oficina de registro me he encontrado con mi núcleo duro, y a continuación he ido a Alexanderplatz, donde quedé ayer con Talía para ir al aeropuerto a acompañarla. Me he portado como un hombre y no he llorado hasta el final, pero luego me he quedado a gusto. La hemos acompañado Sebas y yo, sí, el otro desgraciado de los cero puntos, y la vuelta del aeropuerto ha sido muy patética, los dos abrazados y llorando como magdalenas en el tren. Nos hemos ido a tomar una cerveza, porque las penas con pan son menos, y se acabó mi día. Esta noche supongo que me pasaré por Die Klause, el bar de la residencia que posiblemente nunca vuelva a ver.

*Lo de cócteles/cóckteles/cocktailes/cocktails/cócktailes… es algo que llevo muy mal. La única grafía normada es la primera, pero me resulta tan, tan fea…

No suelo pegar trozos de otros blogs, pero esto se lo merece:

«…ahora me voy a comer con mis amiguitas, una de las cuales me ha mandado un mensaje a la razonable hora de las cinco y media de la mañana diciendo ” voy más ciega que un topo de cemento”.no desvelaré la autora de tan maravillosa afirmación, casi me muero de la risa. después ya no me podía dormir.»

Sólo quiero que pasen estos cinco días. En estos momentos, parece que no voy a poder soportarlos. Anoche me puse triste diciéndole adiós a Paula y hoy toca despedirme de Laquemiraasí, que se queja de mis mensajes mañaneros y con razón. Sólo quiero que pasen estos cinco días. Quiero que la ciudad me vuelva la cara, quiero creer que de este modo el adiós no será tan doloroso, pero aunque ya he emprendido el camino de vuelta, no consigo caminar mirando al frente: voy marchando de espaldas. Sólo quiero que pasen estos cinco días para poder alegrarme y dar las gracias a Talía por haberme mirado así, ya que ha visto en mí todo lo que ofrezco y lo que oculto, lo que finjo, lo que niego. Por mirar así el mundo y haberme permitido formar parte de su minimundo de minicuento berlinés. Estoy llorando a moco tendido y aún no ha llegado la hora del adiós. Sólo quiero que pasen estos cinco días de agonía.

Tengo que despedirme de los amaneceres rosados, de los atardeceres rojos como la sangre de este caluroso verano.
Tengo que decirle hola de nuevo a mi vida.
Cinco días que no me caben en una maleta.

“La Universidad de Málaga y la Humboldt no tienen ningún acuerdo bilateral para Romanistik”. Esto es lo que me ha contestado mi supuesta coordinadora en la Humboldt, Frau Poerschke. No necesito ni que me convaliden las asignaturas aquí, ni que me den certificados, no necesito nada a excepción de una firma que diga “Fulanita de tal se va a España el día X”. Por qué todo el mundo tiene suerte con sus coordinadores menos yo? Voy a tener que ir a buscar al Buchmann; si alguien ha leído el blog desde el principio sabrá que este tal Buchmann fue el que no se molestó en contestarme a los correos electrónicos que le estuve mandando durante todo el verano pasado.

Y es que ya llevo casi casi un año con el blog, y pensar que dentro de una semana tendré que escribir mi última entrada me da pánico. Qué tal un blog de lengua? Sería rastrero, puesto que la idea no se me ha ocurrido a mí, me la han traído del exterior. Ojo a un titular de El País: «’Dolly’, la primera oveja clonada, hubiera cumplido 10 años este mes». Está claro que con redactores así podré ganarme el pan toda mi vida como correctora de estilo. Todos hemos dado la misma gramática en el colegio y el instituto: realmente es TAN difícil lo de los hubiera/habría? Muchas gramáticas de lengua española dicen que se puede sustituir el condicional simple o compuesto en la la apódosis (en la segunda parte con el “si”) por el imperfecto o pluscuamperfecto de subjuntivo en la forma de “hubiera”, pero no de “hubiese”. Esto es así por uso: mucha gente opina que el “hubiera” no suena tan mal, y otros creen que la condición se puede expresar justo detrás del “si” y por eso la primera parte de la frase sería correcta. Bueno. Quizá haya que simplificar las cosas. Mirad un ejemplo sustituyendo el condicional simple:

“Si fuera rico, me comprara una casa”.

Según muchas gramáticas esa frase es correcta, porque se sustituye el “compraría” por el imperfecto de subjuntivo terminado en -ra. Como la lengua es de todos, todos pueden escribir su gramática, pero vean, señores, la clase de aberraciones a las que se puede llegar. Dadle la vuelta al anterior ejemplo:
“Si me comprara una casa, fuera rico”.
Ahora, comparadla con el uso que yo defiendo:
“Si fuera rico, me compraría una casa”.
“Si me comprara una casa, sería rico”.
Vale que no tiene mucho sentido, pero la lógica gramatical es aplastante. Por El Poder De Greyskull que no dejaré de porculizar con el uso correcto y LÓGICO de las frases condicionales, especialmente las frases con “hubiera/hubiese/habría”, que parece que a todo el mundo se le atragantan más. He dicho.

Al final el sábado fui a la fiesta del Vasco. Parece mentira que ya no vaya a verlo nunca más; es una de las muchas personas que he conocido aquí a las que nunca más volveré a ver. Yo no quería quedarme en la fiesta y estuve fastidiando un poco al principio para irnos ipso-facto, pero acabamos yéndonos casi a las 5 de la mañana. Después de varias bebidas la cosa se animó un poco y además llegó el Cromagnón, al que hacía siglos que no veía, y no llegó solo, sino con una loca a la que desgraciadamente conozco, fea, estúpida, mentalmente desequilibrada y totalmente arrítmica. “Mira quién habla”, pensaréis. Allí llegaron los dos, y no estaban solos, también vino otra tipa que nos cae fatal, conocida como la Jiñote (ver su cara y tener ganas de cagar es todo uno).

Estuve toda la noche esperando espectante a que se liasen, para terminar de machacarme en estos últimos días en los que lo estoy pasando tan mal, pero no me dieron el gusto. El gusto me lo quiso dar un alemán que estaba cieguísimo y buenísimo a partes iguales: se quedó en pelotas en el jardín de la casa y quería que nos metiéramos en la piscina, en plan fiesta yanki, pero me escaqueé como pude, abandonando a Alba a su suerte. En España ningún tío ASÍ de buenorro se me acercaría, por muy borracho que estuviera. Son cosas raras que pasan en Alemania: los tíos no se acercan y mucho menos si eres fea, pero como suene la flauta, igual te mete cuello un Brandon Lee alemán. A lo mejor los Brandon Lee españoles simplemente no se emborrachan porque están muy preocupados por su belleza. Sería una explicación.

Ayer hubo barbacoa en Mauerpark, y me lo pasé bien porque llevé cinco litros de tinto de verano ya preparado y bien fresquito del congelador, única y exclusivamente por eso, ya que no me sentía cómoda. Después nos fuimos a tomar una cerveza Annette, la R, su Teresito, Alba y yo, e incluso nos acercamos al K17: como Alba y yo somos unas desgraciaditas, tanto el K17 como el Loch estaban cerrados, así que acabamos pasándonos por el Jailbreak: había olvidado lo mucho que me gustaba ese pequeño antro, lo baratísima que es la cerveza, lo buenísima que es la música y lo poquíiiiiiisimo que me gustan los camareros que están los fines de semana. Anoche en concreto había uno que no me parecía especialmente atractivo, pero con ése sí que me habría metido en la piscina, para qué engañarnos. Los piercings en la cara hacen mucho.

Aparte de venir a la universidad a cagarme en la Poerschke y devolver 5 euros de depósito de botellas de plástico en el supermercado MiniMal de Ostbahnhof (es una maravilla la máquina del MiniMal, se lo chupa TODO, no como la del Kaisers), hoy no he hecho nada. Se supone que esta noche voy con Annette al Duncker, otro antro berlinés: a ver qué tal está. Mañana, aunque la concentración de alcohol en mi sangre esté al 80%, tengo que levantarme para ir a buscar al Buchmann o a cualquier otro en la oficina de Relaciones Internacionales.
Siete días.

El 20 de julio de 2006 ha sido el más caluroso en Berlín de todos los tiempos. Los días posteriores han sido algo mejor, pero tampoco es para tirar cohetes. Sólo puedo pensar en una cosa: el invierno. Por favor, que el invierno llegue pronto a Málaga, o al menos que no haya más olas de calor en agosto, que con la de aquí ya voy lista. El 12.07 empieza la feria de Málaga, con un conciertazo de Enrique Iglesias y Paulina Rubio para refrescarme la memoria acerca del tipo de música que se suele escuchar en estos eventos.

La cosa va de despedidas. Ayer quedamos para comer los de la clase de traducción con Manuela, una profesora española, y fuimos a un restaurante indio pijo, el Amrit de Oranienburger Straße. Es increíble que aquí incluso en los restaurantes pijos puedes comer con un presupuesto reducido: a partir de 4,50 el plato, con sopa, arroz, pan naan y ensalada incluido. En Málaga, en el único indio que conozco, el arroz debe pedirse aparte y además las salsas huelen todas iguales pero con diferentes colorines. Yo me pedí “pollo Jahlfrezi”, que ponía que estaba picante, pero sólo noté el picante por los sudores que me entraron, de sabor no estaba mal…para ser indio. La sopa, el arroz y la ensalada se quedaron allí. A todo el mundo le encantó la sopa, que era curry rojo diluido en agua caliente con perejil por encima. Y después dicen que soy YO la rara para comer!!!!!!!!!!!! Sigo prefiriendo el pollo tikka que preparo en mi casa, a pesar de lo intrépida que me he vuelto: ya he ido a comer a varios sitios en los que ni me habría molestado en pedir una fanta en Málaga. Estoy hecha toda una campeona.

Después del almuerzo me quise morir de la pena. Llevo unos cuantos días algo deprimida, y naturalmente, irme dentro de poco más de una semana tiene mucho que ver. Laquemiraasí se marcha el jueves y tengo un nudo en la garganta. Tampoco me apetecía salir, cómo no. Mi día favorito y mi ciudad favorita parecen no llevarse demasiado bien, pero como es el último fin de semana de Talía aquí, hice lo posible por animarme y fuimos a la fiesta de despedida de los Erasmus. Bastante afluencia, muchísima calor dentro del club Pulp Mansion y, como siempre, la gente en la parra, dejando simplemente abandonadas sus botellas y vasos: recordemos, devolver la botella, 50 cents; devolver el vaso, 1 lero. Estuve poco tiempo, apenas dos horas y media, pero al menos bebí a la mitad de precio por cortesía de los estudiantes nacionales e internacionales. Al volver a casa me costó muchísimo dormirme: en el bajo había una fiesta de cumpleaños y la música llegaba hasta el séptimo.

Esta mañana, al despertarme sudando como un pollo, he recordado nostálgicamente aquellas manhanas de febrero en las que salías a la calle y tenías que respirar a través de la bufanda porque el aire era como un cuchillo en tus pulmones.

Bien, aún no sé qué planes hay para la noche. Además de la fiesta de despedida de la Universidad, esta vez “despedida general” y no sólo de Erasmus, está la fiesta de un chico de clase en su piso. No hace falta ser un lince para saber a dónde quiero ir yo, pero seguramente no lo volveré a ver. Me da también muchísima pena pasar mis últimos días saliendo por sitios que no me gustan, pero también me da pena irme sola al club y no estar con mis amigas, aunque ciertamente, ellas seguirán estando en España aunque nos veamos menos, y el K17 está aquí y sólo aquí. Nunca me han hecho especial gracia las fiestas de perreo, pero bueno, antes me divertía viendo el espectáculo. Desde hace cosa de un mes y medio, las tengo aborrecidas: ha terminado por afectarme seriamente que nadie se acerque ni a pedirme la hora: para estar sola toda la noche escuchando música de mierda, me voy directamente sola a escuchar la que realmente me gusta, no? Ojalá no me molestase que nadie me hiciera caso, pero qué le voy a hacer, ser mujer tiene dos grandes desventajas: la regla y la tontez congénita.

PD: Mañana hay una tormenta geomagnética. No os preocupéis si estáis especialmente alterados o especialmente hundidos.

La primera palabra que los alemanes aprenden a decir en español es “cerveza”. BIER. Es imprescindible para ellos saber pedir una cerveza en todos los idiomas, teniendo en cuenta que consumen una media de 150 litros de cerveza al año. Este post va especialmente dedicado a todos aquellos que, como yo, prefieren beber agua antes que cerveza y que nunca han vivido en un país centroeuropeo. Y es que cuando el agua cuesta más cara que la cerveza, lo único que te queda es unirte al enemigo.

Hay muchos, muchos tipos de cerveza, e incontables marcas. Hasta llegar aquí, para mí la cerveza era rubia y amarga o negra y amarguísima, por extensión llamada “Guiness” o “Beamish”, las típicas irlandesas. Las únicas bebibles: Desperados y la Coronita, y aún así, no es algo que yo pida habitualmente cuando salgo en Málaga. Bien, amigos, la cosa ha cambiado sustancialmente. Jamás me gustará la cerveza. Nunca. Nunca podré entender eso que todo el mundo dice: “al principio no me gustaba, pero después…” o si lo preferís traducido a mi idioma: la cerveza gustar no gusta, pero jarta. No, no me gusta la cerveza, pero diez meses unida al enemigo me han dado el poder, si no de vencerlo, al menos sí de entenderlo.

El sabor de cualquier cerveza alemana, incluso las perrunas de barril (5 l por 2,99€) es muy bueno, y además es relativamente barata, al menos en comparación con Marbella. Aquí, en cualquier bar con “clase”, una cerveza de 0,5 litros (lo normal) cuesta unos 2,50€. En mi pueblo, en el bar más cutre de todos los posibles (que ha cerrado, por cierto), una Heineken de 0,33 litros cuesta 4€.

Hay tropecientos tipos de cerveza. Yo no soy una experta en todos, así me limitaré a comentar los que mejor conozco. Empecemos por las normalitas, las Pils, que hay en todas partes, y en origen son checas: son cervezas secas y quitan mucho la sed, no me gustan y son casualmente las que más bebo, ya que la Berliner Pilsener casi siempre es la más barata en las fiestas y bares a los que voy; deja una resaca terrible. Un poco mejor es la Berliner Kindl. La Export es parecida a todas las cervezas en general (yo las llamo “tipo Becks”, aunque la Becks probablemente no sea Export). La Bockbier es una cerveza con un grado de alcohol superior a 6 y puede variar de color; las hay doradas oscuras y van subiendo de tono hasta llegar al marrón chocolate, están muy fuertes y a los amantes de la cerveza les suelen gustar mucho. Después tenemos la Weizenbier. Esta cerveza está hecha con trigo, yo la tomo muchísimo. Hay tres tipos de Weizenbier que tengo controlados: la Kristallweizen, una cerveza muy ligera y dorada que se sirve con una rodaja de limón, la Hefe Weizen, que por contra es espesísima y tiene doble fermentación, primero en la Bräuerei y luego dentro de su propia botella. Se sirve en vaso alto y se puede ver cómo caen los posos al fondo, es una cerveza turbia y con una espuma muy densa, y tiene un sabor más suave de lo que uno podría esperar, muy característico. Yo prefiero la Kristall. El tercer tipo es la Berliner Weisse, “blanca de Berlín”, una cerveza con poco alcohol y cuya gracia está en que no se bebe sola, sino con unos siropes de frambuesa o de una cosa verde que nunca recuerdo cómo se llama pero que está buenísimo. En bares “con clase” te harán ellos mismos la mezcla; si vas a uno más cutre, te pondrán directamente la mezcla de la botella, ya que se vende el preparado. Se sirve típicamente en unas copas redondas y se bebe con pajita. Yo prefiero la Berliner Weisse Grün (verde), pero no dejéis de probar ninguna de las dos. El siguiente tipo es la Altbier, en realidad es un tipo de “ale”… No es muy popular en Berlín pero también la he probado: es muy amarga, no me gusta nada. Lo mismo pasa con la Kölsch, típica de Colonia y sus alrededores, me sabe demasiado amarga.
Mi cerveza favorita es la cerveza negra. Habrá muchos tipos de cerveza negra, y uno de esos tipos será la Guiness, que no se parece en NADA a la cerveza negra alemana y del este de Europa. La cerveza negra tiene un sabor fuerte pero dulce. No es un merengue, pero sí dulce, afrutada. Es casi siempre negra como la pez; si es simplemente oscura, no entra dentro de la Schwarzbier; de hecho, algunas veces la gente se sorprende de pedir en una cervecería una marca que no aparece dentro del apartado de “cerveza negra” en la carta y que luego resulta ser oscurísima. Suelo beber una marca checa, más barata, pero las alemanas están más buenas, doy fe de ello. Los cerveceros de pro no deberían dejar de probar la Hefe y la Bockbier, pero cualquier cerveza alemana es una experiencia.

También se beben mucho, sobre todo en verano, las mezclas. En España también hay sitios en los que se suele mezclar la cerveza con limón, pero no es el caso de Málaga precisamente. Aquí, las mezclas con cerveza son el equivalente a las de vino en nuestro país. Durante todo el año se bebe Diesel, que es cerveza con cocacola, y ya en verano se consume más la Radler o la Alster: la Radler es cerveza con fanta de naranja o de limón y la Alster es con gaseosa o sprite.

En este país es difícil no acabar con un grave problema en el hígado. La cerveza es literalmente más barata que el agua en muchos bares, y también en la mayoría de tiendas del tipo “24h” o “gasolinera” en España; por supuesto, la cocacola es más cara. Si prohibiesen la venta de alcohol a partir de las 22 h, el país entero se alzaría en protestas. Sólo en Berlín, 10.000 personas deben someterse cada año a un tratamiento por alcoholismo, y a esto habría que sumar los alcohólicos irrecuperables que se ven en las estaciones de metro y vagando por las calles. En España tendré que desintoxicarme de alcohol, de kebabs, de tabaco. Tengo que volver a la normalidad, aunque la normalidad sea más cara que los excesos en Berlín.

Y qué mejor forma de desperdirse de Berlín que con excesos, ya puestos. Mañana hay una barbacoa organizada por la Humboldt, el viernes es la fiesta de despedida de Erasmus en el club Pulp Mansion, el sábado toca ir al Loch o al K17 (o a los dos, por qué no?), el domingo hacemos un “brunch” con dos profesoras españolas para despedir el curso, el lunes voy al club Duncker con alemanas.

Tengo que encontrar un huequito entre tanta fiesta para limpiar la casa, que ayer vino el casero, yo no estaba y me ha dejado los papeles diciendo lo que tengo que hacer. Poca cosa: al final, no ha dicho nada de tener que pintar las paredes, menos mal.

Es muy pavero llamar a las que no gustan pero jartan por perder lo que me grabó uno que poquísimo cuando estábamos más ciegos que Topacio, pero como son redondas como los chumbos de Cártama, no tuvieron inconveniente en venir a mi búnker comunista con una Radler como cebo y escuchar lo típico de yo tan gorda y tu tan flaca, Paca. Y encontré lo que había perdido: las ganas de vivir Berlín durante mis dos últimas semanas y también lo otro, por suerte, y aunque no vaya a utilizar las indicaciones de la cubierta… ejem.

Gracias, núcleo duro.

Bien, después de este pequenho mensaje encriptado, vuelvo al quehacer cotidiano: escribir, rascarme el ombligo, quejarme, subirme por las paredes…ya no uso el ascensor para llegar al séptimo: voy reptando, como Spiderman, y al menos la pared refresca, que como este fin de semana ha mojado hasta el Tato en la fabulosa Love Parade, soy la única que sigue necesitando antipiréticos.

Este fin de semana no es la Fuckparade, sino la fiesta del orgullo gay (Christopher Street Day en Alemania). Habrá espectáculo, de todas formas. La Fuckparade es la semana que viene.

He aprobado ruso. Natillas Danone: he aprobado ruso. Es una gran noticia, digna de repetir: SIIIIIIIIIIIIIIII, HE APROBADO RUSO!! Notable en la traducción y Bien en el examen, ambos hechos el día después de que llegasen mis amigos, y lo que implicó que hiciese el examen habiendo dormido tres o cuatro horas y con dos litros y medio de cerveza en el cuerpo. Qué feliz estoy! No me merezco otros dos litros y medio? El problema es que mis amigas están estudiando y preparando trabajos y no serán libres hasta el jueves… ahora probaré suerte con Laquemiraasí, que me debe un café y un macrocuento. Quien dice una café dice una Radler.

Que alguien me recuerde hacer una entrada acerca de la CERVEZA en Alemania.

Acabo de llegar de dejar a mis amigos en el aeropuerto y he pensado que lo mejor es poner al día el blog, no por los poquísimos lectores que puedan seguirme, sino por mí: en efecto, escribir un blog, fotolog o cualquier historia por el estilo ENGANCHA, y de qué forma. Qué voy a hacer cuando llegue a Málaga? Abrir un fotolog y seguir contando mi vida? Necesito una solución. Todos los fotologs que he visto son de gente demasiado guay (no te des por aludida, Tali, el tuyo es el mejor) y yo realmente no tengo nada guay que contar… no escribo poesías, no publico minicuentos y apenas hago fotos. Pero vayamos al lío.

La semana ha sido productiva: he vuelto al campo de concentración de Sachsenhausen, al que fui a principios de mi estancia y que no pude ver completamente. Esta vez cogí audioguía y escuché absolutamente todas las historias paralelas que se contaban al margen de la propia realidad del campo (instalaciones, uso, construcción, liberación, etc.), es decir, las de los presos, familiares o trabajadores del campo, tanto en su época nazi como en su época comunista, ya que entre 1945 y 1950 Sachsenhausen fue un campo especial soviético. Muy interesante, y también sobrecogedor. Las historias de los experimentos médicos son durísimas y estar escuchando eso en un depósito de cadáveres, una sala de autopsias o los hornos crematorios puede poner los pelos de punta a cualquiera, a pesar del calor sahariano que estamos soportando en el norte de Europa en estos momentos.

Después estuvimos almorzando (a las 6 de la tarde) en un pequenho restaurante alemán en Oranienburg y fuimos directamente hacia la Puerta de Brandenburgo para subir al Reichstag, a la espectacular cúpula disenhada por el arquitecto Norman Foster. Al bajar del tren, además de la sorpresa que se llevaron mis amigos viendo que no quedaba ni una sola botella, ni una mancha, nada que diese fe del festival techno que se había celebrado apenas 24 horas antes allí mismo, nos encontramos con una carrera de gente en patines, patrocinada por una cadena de radio. Miles de patinadores, música, en fin: en Berlín, cada día hay un evento diferente. Pudimos subir a la cúpula, que está abierta hasta las 24 h a diario (la última entrada es a las 22 h) y precisamente al anochecer, así que las vistas eran espectaculares. Me tomé la molestia de llevarme la cámara, que sigue (y seguirá, por los siglos de los siglos) con la pantalla rota, y estuve haciendo vídeos. Tuve la gran idea de comentarlos: “Estoy en tal sitio y desde aquí se ve esto y esto otro”. Sobre los comentarios sí que no tengo comentarios: creo que dije “ehh ahh buenoo” unas veinte veces en apenas minuto y medio. De aquí a El Cuentacuentos, sí senhor. Al salir del Reichstag, los patinadores ya habían terminado la carrera y estaban en un círculo bailando con los patines, no sé cuántas guayas se habría dado cada uno antes de llegar a menearse de esa forma sobre cuatro ruedas, y con el agravante de resbalar en aceite, ya que más de uno estaba produciendo las mismas cantidades que una refinería de Repsol IPF.

El día anterior estuvimos en un precioso concierto de la Filarmónica Joven de Edimburgo en la catedral. Recomiendo a todos los que tengan la oportunidad de ver un concierto de música clásica en la Berliner Dom que lo hagan, es una maravilla. La acústica es muy buena, las entradas son baratas y los músicos… WOW. Cada día me parece más difícil tocar el violín.

También esta semana me he percatado de la poca importancia que en este blog le he dado al Berlín ecológico, o bueno, a Alemania en general como país ecológico. Ha sido el novio biólogo de mi amiga el que me ha hecho reflexionar acerca de todo ello. Lo primero, el reciclaje y el depósito por las botellas (Pfand), cosa de la que ya he hablado, pero es que efectivamente, no es sólo eso. Las paradas de autobús y de metro con paneles informativos electrónicos funcionan con colectores fotovoltaicos; el Reichstag (Parlamento) también está lleno de estas placas, las lavadoras son compartidas en la mayoría de los bloques de viviendas (hay una sala de lavadoras en el bajo o el sótano para todo el edificio)… y muchas más cosas que este chico me ha comentado y en las que yo no había reparado. Mi amiga ayer, sin que yo dijese absolutamente NADA, hizo el siguiente comentario:

“Berlín es una ciudad para vivirla, más que para visitarla.” Me he sentido muy bien, por fin, ensenhando mi pequenho mundo, mi pequenha gran ciudad de prestado, aunque no haya conseguido mostrarles más que un relámpago de lo que han sido estos meses aquí.
Manhana se supone que viene el casero a ver mi habitación para decirme qué tengo que limpiar, pintar y demás, en el caso de tener que hacerlo (que va a ser que sí). Se supone. Tendría que haber venido el miércoles a la de mi companhera Katka (que sigue siendo igual de guarra, por cierto) y no vino, así que no sabemos qué hacer. Si manhana el tío no aparece, tendremos que ir a la Administración a reclamar nuestro dinero, 170 euritos que tendré que entregar íntegramente a mi madre para mi manutención de agosto :_D
Cuando llegue, me he propuesto incluso echar los currículums en las por mí detestadas tiendas del centro. Cualquier trabajo antes que estar 24 h en mi casa y no tener ni un triste euro que gastarme en…

…joder… en Marbella no hay ningún sitio en el que la cerveza de medio litro cueste 1 euro!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!! Es más, no hay ningún sitio en el que ninguna bebida cueste 1 euro! Ni el agua mineral, nada. Por si fuera poco, hoy me he enterado de que el único bar de Marbella al que solía ir, el Saurom, ha cerrado. Cómo voy a echar de menos el K17…